Llega un día en el que el pasado se deshace, se desata

y cae como el fruto maduro.

Llega un día en que las llagas antiguas dejan de sangrar.

Llega un día en que los sabores de antaño,

no son únicamente sabores de días muertos,

y pueden al fin encontrar su historia sin lágrimas.

Llega un día en que tanto las dulces nostalgias,

como las tinieblas rumiadas,

pierden su relieve, y se desmoronan en silencio:

alimentar las nostalgias pastosas de ternuras difuntas

nunca trajo al corazón herido una onza de consuelo,

y vendar celosamente las llagas de la noche amarga 

nunca hizo aparecer una luz más amiga.

Llega un día en que los lugares de antaño

por primera vez parecen lugares diferentes,

lugares en que las luces pasadas ya no alumbran

las estampas amarillas que cada sollozo llama;

lugares en que las suaves melodías de ayer

por primera vez se pueden compartir como cantos de hoy.

Llega un día en que el país de ayer se vuelve un país distinto,

como si fuese visto por primera vez.

Llega un día en el que el pasado se deshace, se desata

y cae como el fruto maduro.

Mientras el fruto no haya caído a la tierra,

y no haya atravesado su invierno,

ningún florecer nuevo puede acontecer.